ESTACIÓN NOCHE

Ya no hay café

Que sacie este sueño

Llena la taza

Y no te demores en volver

Me gusta caliente

Y húmedo como el vapor de la risa que no se esconde

 

Ya no hay café

Que pueda impedir este sueño

No es tanto el acostarse como el dormir

Mirando una respiración coetánea

Similar

Paralela

Y oculta de la noche y sus testigos

 

Ya no hay café

En la cafetería occidentalmente orientalizada

Podría tocar un instrumento

Pero prefiero no sacarlo de su funda

En la soledad conectada ToDos son posibles compañeros de noche

 

Vamos a la habitación obscura y roja

Que la luz ya la llevamos nosotros

Dejemos la sangre atrás

Y tan siquiera los nombres

Basta con respirar

Con mirarnos

 

Nunca me abrazaste –Oyes de una pareja de amigos que se reencuentran

Es Fàcil

Es fácil ser otros cuando nadie te conoce

Quieres saber porquè?

Claro!

Porque si lo hago no te soltaría

 

El café se ha enfriado

Pero el calor baja por la garganta

Millones de vòrTices galácticos tintinean, aún muertos,

sabiendo que esa energía

no se puede corromper

 

Encajar

Y a partir de ahì ToDo Fluye

Como esas canciones en bucle que no importa que duren màs de una hora

 

En la noche de las cafeterías abiertas

Las soledades se comparten hasta perder su nombre

Entre el humo de los cafés negros que aùn no se han evaporado

Se cruzan miradas

Que evocan sueños

Que no pueden cumplirse

Porque aún no se ha dormido

 

-No durmamos nunca màs

-Pero moriremos

-Helo Aquì

-Helo

 

Y Mañana?

El Tiempo siempre es relativo

BOWIE

 

Bueno, creo que tengo que escribir algo sobre Bowie. Pero ahora que parece que todo el mundo le conoce más que él mismo permitidme que me tome la licencia de hablaros sobre el Bowie que yo conocí. No hace falta que os desvele que personalmente no conocí a David Bowie. Tampoco hace falta que os diga que David Bowie tampoco me conoció a mí.

Por eso os hablaré del Bowie que conocí. Uri, el rubio. El niño Bowie.

Lo de niño es gracioso ya que todos teníamos más o menos la misma edad. Pero él era el niño Bowie. Ni era el más fuerte ni el más guapo ni el que mejor jugaba al fútbol. Pero quizá sí era el que mejor se escabullía de todos los males. Peleas, pequeños hurtos, movidas con la policía, con algunos tenderos, con algún padre borracho que quería demasiado a su hija aún menor…

Él se escabullía. Casi siempre. Como el que más y mejor sabía, sabe y sabrá escabullirse del mundo. Y he dicho “casi” porque si hacía falta se quedaba. Si hacía falta no se escabullía. Era un buen colega. Era un buen colega que no tenía colegas. Porque amistad en esa época de niñez ni existe ni se la espera. Era un buen colega. Era un buen colega que no tenía colegas. Si le necesitabas él estaba pero nadie supo si él necesitaba a alguien alguna vez. Como tampoco nadie supo cuando se folló a una chica cuyo nombre era parecido a Patricia o a Alicia. Una chica natural. Con buenos pechos naturales. Quizá con la cadera un pelín más ancha de lo que naturalmente gusta a la mayoría. Pero guapa de cara. Sin tripa. Una chica con un atractivo natural. Una chica que era hermana de otro de nuestros colegas. Una chica que muchos se la hubieran hecho de no ser hermana de uno de nuestros colegas. Rectifico: se la hubieran querido hacer porque esa chica de nombre parecido a Patricia o a Alicia tenía bastante buen gusto y era bastante exigente con sus conquistas. Porque conquistaba ella. O al menos lo intentaba. Y en el caso del niño Bowie ni lo sé ni me importa saber quién sedujo a quién. Si es que fue así.

Fueron discretos. ¿Quién cojones soy yo para inmiscuirme ahí?

Pues lo que os decía, nadie supo que el niño Bowie se lo hizo con esa chica como tampoco supo nadie que también se folló al hermano de ella.  Así era el niño Bowie. Discreto. Encantador. Callado. Muy listo. De sonrisa ambigua.

Todos le respetaban sin que él buscase imponer su respeto. Tampoco era muy alto ni muy bajo. Sí bastante delgado. Aunque no pegaba mal. Como el otro también recibió una buena hostia en su ojo. Pero a diferencia de Starman a él le cambiaron de color los dos ojos.

Recuerdo una tarde muy especial con él. Había otros más. Todos de juerga y muy excitados por lo que nos habíamos y nos íbamos a meter. Ese día nos dio por hablar lo que nunca habíamos hablado y nunca más volveríamos a hacer. El alcohol y las pocas ganas de movernos de la casa de… ¡hostias! No me acuerdo de quién era la casa, también ayudaron. Ese día, el niño Bowie y yo, no quisimos colocarnos de nada que no fuera verde. Y la jugada resultó. Buena juerga no preparada. Buena charla. Y un recuerdo imborrable de aquella tarde en la que compartí palabras y confidencias con aquel experto en no figurar, en escabullirse. Como el otro. Como Ziggy. Como el Rey de los Goblins. Como Tesla. Como ese bardo andrógino y ambiguo. Y éste como aquel que quemó suelas y cigarrillos, sueños y risas, pajas y botellas rotas en mi barrio, también se ha escabullido.

 

No te conocí. Quizá a él, mi colega, tampoco. Quizá no nos conozcamos nunca. Nadie. Quizá vendamos el Mundo. O quizá hablemos cantando a nuestra muerte en directo. Quizá compartamos cama con Safo y con Wilde. Quizá vengamos de un polvo estelar. O quizá solo seamos una mota de polvo en el universo. Quizá.

Mañana cuando vaya a la tumba de mi antiguo amigo, de mi colega ahora desconocido, abriré una cerveza y brindaré por los dos.

Bowie y el niño Bowie. Quizá os reencontréis como ángeles de otro mundo y os podáis escabullir juntos

                                    si nadie os necesita.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

APAGAR Y SONREIR ..

Cuando decidas que todo acabe
No harán falta más llamadas
Ni más notificaciones
que te indiquen que nadabas solo

 
Sabes que nunca fuiste muy bueno
nadando a favor de corriente
Ni aceptando sonrisas a cambio
de beneplácito
Taciturno
De ilusiones de otros


Tuviste una sola carrera
De obstáculos visibles
Y a veces invisibles
De luces apagadas
cuando la noche era obscura
De ilusiones efímeras
como el placer solitario

 

Y ahora la pelota está en tu tejado
Y ahora la decisión es solo tuya
Arráncate los tímpanos
Para agudizar tu vista
Pero sabes que ni con esas
podrás ver Nunca lo que pasará mañana

 

 

 

X

La última vez

que me masturbé

en tu boca

sentí el placer inerte

de un nuevo comienzo.

De un nuevo sabor.

Esto va a ser corto.

Directo.

Como el tajo

antes de la sangre.

Como la ruptura

del que ya no siente nada.

Como la eyaculación

Fría y aséptica

del que cobra

por cubrir tu vacío

La última vez

que me masturbé

en tu boca

sentí la necesidad intensa

de agarrarte la cara

De mirarte a los ojos

De sentir el uno

Indispensable

para alguien que ya no cree

En los jueves

 

La última vez que me corrí

fue gritando,

en silencio

 

Tu nombre

 

 

 

 

 

 

 

 

R. I. O

Shhhhhss calla!
Lo oyes?

…

Es mi rabia que te llama
Es mi rabia silenciada,

Ahogada,

Sola, en el vacío de las buenas energías

 

Shhhhhh calla!
La estás despertando
Y esta vez no voy a ser yo quien sangre
Porque mi rabia devora
Come universos
Es brutal
De una fuerza sobrehumana
Como las embestidas cuando follo
Sudando, concentrado en que te corras

 
Shhhhhhsss calla!

Te sientes atraído o atraída, me da igual,
La rabia es magnética
Mi rabia es magnética
Y la necesitas
La necesitas para crear
Para reír con las ganas de vivir del condenado a muerte
Como la brisa de la mañana para el difunto
Como un grito que te desgarra el alma

Porque así es mi rabia

Desgarradora, infeliz, valiente y asesina
Asesina de mierdas como tú
que están por debajo de ella
Nadando en lo grisáceo tirando a negro
Nadando entre el orín y las lágrimas de aquellos
que aún sin ver ni sentir el calor del sol
salen a la calle en calzoncillos

Cállate de una puta vez,

Vas a morir
Has despertado mi rabia
Ya siento como sube
Te lo he advertido

Ahora…

Sólo sufre

 

BILLY BOB [02]

Billy Bob Thornton estaba tocando su vieja guitarra.
Su vieja guitarra de 1210 dólares. Su vieja guitarra que le acompañó en aquella noche de borrachera y éxtasis. Sí, éxtasis en vez de nieve. Éxtasis químico. Y éxtasis sexual.
El coño de aquella rubita le hizo perder el norte durante sólo dos horas.
Realmente no era para tanto.
Sólo dos horas. El mérito no era de ella.

Billy Bob Thornton estaba tocando su vieja guitarra. Y el cielo iniciaba su lento fundido.
Tras un par de acordes nada originales un leve punteo le hizo pensar en el amor. Riéndose y prendiéndose un nuevo cigarro sin filtro recordó su último tatuaje.
Ese tatuaje que tan locas volvió a aquellas dos hermosuras morenas en aquella noche jodidamente loca y donde jodidamente desnudos practicaron el jodido sexo hasta que el día les dio los buenos días en el desierto de Nevada.
Esa noche no había nieve, sólo fluidos incoloros o blancos. Pero limpios.
Qué noche. Qué polvos. Qué posturas.
El mérito era de ellas.

Billy Bob Thornton apura su cigarro mientras está tocando su vieja guitarra. Ya casi no queda luz natural. Y ya no queda nada que fumar.
Sí quedan más noches entre polvos de todos lo estilos. Y más tatuajes. Cada uno con su historia. Si no no serían tatuajes.
Pero entre tatuajes, polvos, éxtasis, cigarros acabados o a medio acabar y guitarras de 1210 dólares sólo estaba él.
Sólo él.
Sólo Billy.

Y ese mérito, ese jodido mérito, era suyo.

En la FurIa deL Mar

Otro verano
Otra vez vuelta al negro
vuelta al dolor
vuelta al porqué
vuelta a pensar en el camino
de nunca volver
de nunca volver a sentir
de nunca volver a verte a ti
o a aquel
o a todos a los que has amado
vuelta a las preguntas
vuelta a no dormir
a recordar
vuelta al anhelo más profundo
vuelta a los recuerdos
que arden entre lágrimas de rabia
y que quieres agarrarlo como
cuando de niño se te escapa el globo rojo-naranja-quizá-querías el azul
como cuando braceas en busca de la superficie
antes de ahogarte
antes de ahogarte
antes de ahogarte
entre la rabia, el dolor, los recuerdos, las llamas,
el negro
aquí no valen preguntas
aquí no se conocen respuestas
Estás.
Ya no estás.
Y aunque quieras,
aunque grites,
aunque nades en contra de los vientos
no encontrarás la luz

no encontrarás la luz
hasta que bucees hacia la galerna
y allí
sólo allí
acuérdate de mi,
de nosotros,
de lo que fuimos
y de lo que dejamos de ser

Cuando nades entre la galerna,
Escríbeme
Escríbeme
que yo prometo leerte
aunque me haya quedado ciego de dolor
del dolor de tu ausencia
y de lo que no vivimos
aunque amigo,
padre,
tío,
vecino,
novio,
marido,
madre,
tía,
vecina,
novia,
esposa,
todos y todas
a veces duele más lo vivido
que lo que nunca ocurrió
más allá de los sueños
A veces prefiero inventarte en el futuro
que recordarte de lo pasado
Aún así escríbeme,
todos hemos de nadar en ese lago
y aunque no entienda tu letra
dejaré de darme latigazos
por lo que no te dije
por lo que aún quizá siento
porque lo siento
porque todos somos gilipollas en vida
y muy buenos cuando nos vamos
porque a veces el grito es la mejor forma de amar
y el silencio y la broma evocan más
que lo que no estamos programados para decir a otro ser
pero basta
porque mañana va después de hoy
y el ayer ya no existe
como tú
como ella
como los que nadaron hace ya
Sobran las églogas, las epopeyas
y todas las palabras que empiezan
por alguna letra
Aquí, ahora       sobra todo menos tú
no me dejes dormir nunca más
porque al despertar volveré a ser como ellos
y no me haré más preguntas
ni sentiré más dolores
ni anhelaré
ni me romperé
hasta que vuelva al negro
Ojalá NO- el verano- que viene
Ojala nunca
Ojala no haya nunca más que vestirse
para ver como te hundes en la tierra
o vuelas al sol
No me dejes dormir nunca más,
porque así este día no acabará nunca
dame la mano, grítame, paga todo conmigo
pero no me dejes dormir nunca más
y si tú
o todos
nunca duermen
Entonces, y sólo entonces
seremos inmortales

..
Me gusta como ríes en este momento,
me gustaría seguir riendo
Aquí contigo,
no pares nunca de reír,
tenemos tiempo de sobra,
recuerda que somos inmortales
pero ahora he de dejarte
me está entrando algo de sueño
quiz............................................